Y llegas tarde. Ya me acostumbré a no poder respirar, ya me acostumbré a entrar en espirales noctámbulas, ya me acostumbré a pasear con silencio en mis oídos, ya me acostumbré a las lágrimas de fuego sobre mi pecho. Hace frío. Ya me acostumbré a no ver estrellas en noches sin luna. Llegas tarde, qué frío. Ya me acostumbré a llevar zapatos profundos que no se entierran en aceras grises. Ya me acostumbré a las mañanas con soledades en las arrugas de mi almohada. Llegas tan tarde, hace tiempo que deambulo invisible por ciudades sin nombre. Llegas demasiado tarde.
Pesadumbre... anhelo sobre anhelo, INTERPRETO.
ResponderEliminarNo dejes que esa sensación se apodere de TI como un recreo caprichoso.
;-D
Esa sensación quedó superada hace tiempo ;P. Por cierto, está usted un pelín vago, abandonado tiene sus quehaceres literarios, al menos no publica. Un beso.
ResponderEliminarLa vagueza no es un pretexto para no dar señales 'literarias'; otros quehaceres domestico-familiares me mantienen apartado de este 'ocio'. (A pesar de esta "ausencia" mi cabeza sigue dando vueltas a ciertas ideas, como las manos de un trilero... OJO, pero sin engaños.)
ResponderEliminarOTRO BESO, CARA.
Ya, supongo que son tus quehaceres. De todas formas, esperando que escribas algo cuando sea, ya lo sabes. Suena bien lo de los trileros.
ResponderEliminarUn beso.